Смерть была странной…

 

Смерть – была странной. Правильной и нестрашной. 
Словно за тюль старинный бабушка скрылась в дождь, 
Но возвращалась с нами, мыслью о чём-то важном, 
Именем – Арианна («дочку так назовешь…»). 
Плакали и скорбели родственники над телом, 
Чёрной завесив тканью, взгляд из немых зеркал… 
А над моей постелью бабушка что-то пела, 
Будто трёх лет молчанья голос её не знал… 
Разве могла бежать я, вдруг убоявшись мига? 
Воздух был полон чуда в нежной ночной тиши… 
Смерть становилась – платьем, или обложкой книги… 
И кожурою чего-то, снятой с её души… 
Смерть стала страшной позже – так покидает с детством 
Душу твою невинность, зрячесть – твои глаза… 
И, как грубеет кожа, так же грубеет – сердце, 
Будто бы кто-то, вынув суть, не вернул назад… 
И я смотрела, плача, как умирал мой родной, 
Милый, хороший Папа, главный в моей жизни герой… 
«Так происходит, значит? Болью исходит тело, 
Слово бежит из книжки, капая между строк?» 
«Мамочка, мама, мама! Это – зовётся смертью? 
Он не вернётся к лету, чтобы со мной играть?» 
Кто отучил нас видеть и запретил нам – верить? 
Бьёмся над старым платьем, тряпкой — сомни и брось… 
…В час, когда прочь я выйду, – встретят меня за дверью 
Бабушкины объятья и мамин ласковый голос!… 

(23.10.2012)

Напишите свой комментарий