Смерть – была странной. Правильной и нестрашной.
Словно за тюль старинный бабушка скрылась в дождь,
Но возвращалась с нами, мыслью о чём-то важном,
Именем – Арианна («дочку так назовешь…»).
Плакали и скорбели родственники над телом,
Чёрной завесив тканью, взгляд из немых зеркал…
А над моей постелью бабушка что-то пела,
Будто трёх лет молчанья голос её не знал…
Разве могла бежать я, вдруг убоявшись мига?
Воздух был полон чуда в нежной ночной тиши…
Смерть становилась – платьем, или обложкой книги…
И кожурою чего-то, снятой с её души…
Смерть стала страшной позже – так покидает с детством
Душу твою невинность, зрячесть – твои глаза…
И, как грубеет кожа, так же грубеет – сердце,
Будто бы кто-то, вынув суть, не вернул назад…
И я смотрела, плача, как умирал мой родной,
Милый, хороший Папа, главный в моей жизни герой…
«Так происходит, значит? Болью исходит тело,
Слово бежит из книжки, капая между строк?»
«Мамочка, мама, мама! Это – зовётся смертью?
Он не вернётся к лету, чтобы со мной играть?»
Кто отучил нас видеть и запретил нам – верить?
Бьёмся над старым платьем, тряпкой — сомни и брось…
…В час, когда прочь я выйду, – встретят меня за дверью
Бабушкины объятья и мамин ласковый голос!…
(23.10.2012)
